Nuages, de Django Reinhardt

Retour à Paris, où l'asphalte fond sous les degrés. "Jme transforme en flaque d'orangina light" Drinks ingurgités à l'ombre des jeunes filles en fleur, terrasse de cafés grouillante de vie à en devenir misanthrope.

Chaton panthère qui plante ses petites canines dans mes bras, et joue à cache cache dans la centaine de cartons du déménagement.

Fatigue qui me coule des yeux, point d'interrogation qui s'impose sur Rock en Seine.

Pulpe de groseille.

L'échappée belle, fuir le bitume brûlant pour l'osmose entre la mer et le ciel. Cinq jours dans un nuage léger, un rêve flottant. Les cheveux emmêlés par le sel, blondis et abimés par le soleil, la peau qui tiraille, le sable qui s'infiltre dans le sac de plage, lunettes de soleil sur le bout du nez, lettres mortes vomies dans une vague de vagabondage de l'âme, le regard un peu perdu dans le bleu, les rires qui s'envolent, les rencontres et souvenirs inoubliables.

le vélo bleu perdu

dans les champs

de blé